На смерть таланта. К чему слова, коль умер человек Зачем же сотрясать бездушный труп И в воздух швыряться фразами?! Ведь больше его нет… Скончался тот, Кто слыл всю жизнь заразою.
Теперь убийцы правды, палачи Стоят В первых рядах с лицами скорбными И поют. Нет! На них ты только посмотри, Их смерть его совсем не беспокоит!
Они цитировать его теперь спешат!.. Хотя при жизни затыкали рот ему, Чего ж теперь?! Не лезьте в кореша Ведь порошком для вас Так и остался рвотным он.
Но склонности ко лжи они верны Хотя прошли и не вернуть те лета, Когда чужую ложь превознесли, как истину, Этим убив поэта!
Хоть уважаемы, но не достойны, нет! Бездарные клопы – приспособленцы. Во всякий век вкусить не мало бед Приходится тому, кто миру дарит сердце.
